Emilia e Marcela

Gladys Cooper

- Não era isso que você queria, Marcela?

- Era.

- Por que essa cara, então? Passou a vontade?

- Depois que se morre, não adianta muito receber medicamentos.

- Credo, que comparação! Você queria era ter isso, não era?

- Não... Ter isto era um meio de conseguir o que eu queria.

- E o que te impede de conseguir? Nunca é tarde!

- Vai me servir de quê agora, Emília?

- Então não era ter ao menos um momento de regozijo que você queria?

- Não, não era. Essas coisas não me importam.

- “Não importam” como? Não te dão tesão na vida, é isso?

- Não é isso, Emília! Eu nunca procurei gozo, nunca foi meu foco. Eu sou insensível a esses prazeres, entende?

- “Insensível”?

- Não é por desprezo ou ingratidão que eu não dou risadas naquelas festas, aquela euforia não me contagia. Eu volto a cair rapidamente nas minhas elucubrações.

- Você não é velha para ter seu sonho. Nunca se é!

- Sou para o que eu queria. Eu queria uma tradição. Não se consegue isso em menos de quarenta anos. O resto simplesmente não me convém.

- Você está sendo exigente demais.

- Talvez, mas é só o que me serve. Vocês me apresentaram de tudo até agora, às vezes na marra, só conseguiram aumentar minha rejeição.

- O que porventura tiver perdido, pode ser reposto.

- Tempo não pode ser reposto. O que eu tenho pela frente não basta, não tenho mais o viço e a esperança necessários.

- Você fala como se não gostasse de viver.

- Não gosto. Tenho obrigação de levar isto até o fim e levarei.

- Que triste, Marcela! A maioria das pessoas brilharia de felicidade em ter essa oportunidade, mas você não consegue nem enxergá-la!

- Oportunidade para quê, Emília? Chegar ao portão do palácio e morrer assim que ele se abrir? Desculpe, mas estão me dando migalhas após consumirem o banquete que preparei.

- Você perdeu o gosto pela vida, Marcela! Nada mais te alegra!

- Tudo parece ter gosto de pão velho e mal armazenado. É assim que eu sinto a vida, Emília. Eu não posso simplesmente fechar os olhos e comer alimento estragado, fingindo que está bom. Quando ele estava bom, vocês não me permitiram comê-lo.

- Acreditávamos que você gostaria das outras ofertas.

- Não gostei e não me nutriram.

- O que podemos fazer por você, então?

- Vocês podem fazer algo?

- Se soubermos, talvez possamos.

- Se souberem, façam. Eu não faço a mínima idéia.

- Você não é velha.

- Nem jovem.

- Não viveu paixões, aventuras, não viveu sua mocidade para atenuar essa sensação.

- Eu não fiz caca para os outros limparem. Acha bonito se destruir a própria vida e a alheia por prazer em transgredir?

- Não, não é isso! Você não conseguiu se interessar, já entendemos... O que vai fazer de sua vida?

- Importa?

- Importa.

- Eu não sei. Vou tocar.

- Posso te acompanhar?

- Desde que não me atrapalhe.

- Talvez encontre algo ou alguém. Um dia você terá sua redenção.

- “Um dia” não existe, “Um dia” é promessa, promessa é véspera de traição.

- Você não gosta de alimentar esperanças?

- Não às custas do alheio. As minhas foram consumidas pela subsistências das suas.

- Eu sempre acreditei que a esperança fosse a última a morrer.

- E foi.

- Você está viva, Marcela.

- Meu olhar é o de um ser vivo, Emília?

- Por que insiste em me chamar assim, minha filha?

- Desculpe, mãe... Eu não sei actuar fora do palco.